Сегодня мне снился сон. И вчера мне снился сон. И когда-то давно мне тоже снился сон.
Сны больше не такие красочные, оставляют после себя немного неприятный осадок, лёгкий шлейф из досады, непонимания и неизбежности. Реальность, прокрадываясь в сны (психоанализ давно говорит об этом), тихонечко запускает свои корни, больше похожие на метастазы раковых образований - отрывочные, очаговые, случайные, делая сон все более схожим с собой. Сны же, откладываясь в памяти, благодаря таким метастазам, мимикрируют под воспоминания, как будто это могло происходить на самом деле. Не то что бы в этом действительно было что-то плохое. Грань между сном и реальностью не исчезает, нет, и ты не задаешь себе вопрос, что же из всего это было на самом деле, а что только приснилось, ведь это абсолютно очевидно. Ты знаешь, что могло быть в твоей реальности, а что лишь картина, исполненная твоим подсознанием с использованием знакомых образов и не всегда подвластных пониманию связей и интерпретаций этих самых образов. Но осадок... Эти сны так схожи с реальностью, эмоции и переживания такие настоящие, такие близкие, такие живые, что после пробуждения у тебя возникает только один вопрос - почему я не могу чувствовать так же в жизни? Почему с живыми людьми (и не только людьми) ты не испытываешь такую широкую и, что более важно, глубокую гамму переживаний как во снах? От этого немного грустно, но это не смертельно и даже не так уж и плохо. Да и кто знает, что их этого действительно настоящее?
А на самом деле я писала не об этом.
После жуткого редизайна твиттера, можно смело возвращаться к дневникам.
А ее у меня дома котовойна с: